Интересно и стоит прочитать:

суббота, 16 ноября 2013

00:34

Oi! I`m a cunt!

Пишет Depeche Mode Slash:

15.11.2013 в 16:46

20 минут экспрессом мимо все обедневающих по мере удаления пригородов пафосного лондона,и вот мы сошли на платформу в последних лучах офонарительного заката.

да, надо признать, бэзилдон он очень бэзилдон. как-то прям сразу очень бэзилдон. но все же в хорошем смысле. я тут же кинулся к столбикам с названием станции, требуя меня фоткать и не обращать внимание на то, что я буду верещать на каждом углу. у нас собой было ~~2 пакета травы, 75 таблеток мескалина, 5 упаковок кислоты, пол-солонки кокаина и ...~~ руководство нашего главного мракобеса из прошлогодней поездки, мое рвение, сгущающиеся сумерки и связка жопорез+джипиэс, работающая только на моем садящемся телефоне. мы отправились в путь. не знаю, с чего на самом деле начинать, мы отправились по адресу дейва. мы шли по кромешной темноте, а я мучился тогда еще терзавшей мыслью о цели нашей поездки. это в общем-то (мне казалось) не имело смысла.

темнота сгущалась, улочки с домами становились все уже и интимнее,а вокзал оставался за спиной, как и пути отступления. боннигейт, 56. чуднОе название улочки. от станции минут 15 неспешным шагом, через дорогу, странные мост, на 4-м повороте.
отчет прошлого года гласил, что район дейва отличается от остальных, но мы шли в неизвестность. по обеим сторонам улиц шли аккуратные и абсолютно монохромные ряды ничем не примечательные домиков из красного кирпича и с белыми оконными рамами.
некоторые фото я буду брать из прошлогодней поездки наших ездунов, так как фоткать в кромешной темноте дома жителей безилдона со вспышкой - идея мягко говоря херовая.

у дома припаркована машинка, на кухне у плиты суетятся две женщины. я закуриваю, стараясь отрешиться от будничной картинки и представить себе боннигейт, 56, но 30 лет назад.
пытаюсь представить, как захлопывает за собой дверь смешной худосочный дейв, первый парень на деревне, отправлясь тусить в модный лондонский клуб.
удивляюсь, что дейв не рассказывал о том. что его пИздили за панковскую челку, тугие кожаные штаны, туго облегающие узкие бедра и серьгу в носу.
потому что в таком месте лучше ничем не выделяться. вообще ничем. потому что заурядность этого "спального района" сложно передать словами.

бэзилдон - один из восьми "новых городов", куда "ссылали" рабочие семьи в самый пик экономического кризиса и безработицы. в таких ровным счетом ничего не происходит.
а ты - эдакий ту фанки пацан, находящий отдушину в панковской эстетике, разливающейся с заслушанных виниловых дисков. ты начесываешь челку, обматываешь бедра ремнями,
наскребаешь у матери по карманам толстенькие английские фунтики и чешешь на электричке к цивилизации - подальше от непроходимой тоски ставшего новым домом типового городка.
нет, сейчас эти славные домики выглядят вполне уютно, улочки чистые, узкие, на газонах лежат, свернувшись, шланги, а от ветра колышутся в кухонном окне простые белые занавески.
свет в доме погасает вместе с воображением. открываем прошлогодний отчет, ищем следующий адрес. батарея предательски стремится к нулю, а без спутника найти что-то в этой чертовой куче домов.
идем к эстакаде со странным мостиком. идти минут 20-25. по дороге ломаю голову, как в этом крошечном замкнутом мирке можно было хоть что-то скрыть или украсть. вот на углу стоит автомобиль неведомой марки, тремя колесами на газоне, одним свешивается с тротуара. очевидно, что как минимум в пределах 5-6 крошечных улиц все знают друг друга в лицо, по утрам приветственно кивают замешкавшимся на ближайшем крыльце соседям. нелегко приходилось мамане маленького хулигана девида. таких, как он, в таком городишке единицы. и каждого знают в лицо. знают, кто его мама, какая у его дома клумба и чем пахнет на их кухне на рассвете, когда мать и отчим собираются на работу в лондон если повезло) или в соседний лейндон в 1- км от безилдона. все все знают. как в деревне, никуда не спрятаться.
и вот этот мелкий хулиган разбивает окно у стоящей на обочине тачки, например, локтем, обернутым курткой - и едет кататься по темному крошечному городку. ага. и люди вокруг слепые.

мы идем по эстакаде, по встречке, а колючки, растущие вдоль дороги, больно царапают ноги. на улице совсем темно, переходов нет, телефон сообщает, что на оставшиеся проценты до следующей точки нам не дойти. интуитивно тянемся к цивилизации и выходим на небольшую площадь, освещенную закрывшимся уже магазином "все по 5 фунтов" и витриной лавки с костюмами на хеллоуин.

площадь святого мартина. ахахах. на краю площади странная стеклянная колокольня церкви все того же святого. над крылечком самой церкви - модерновое распятие, в котором христа разглядеть едва удается.

срочно нужны блага цивилизации - туалет, электричество, пища и пиво. я под впечатлением от первой точки нашего путешествия. посреди площади такие же, как распятие, модерновые часы - сфера на палке. еще нет 6 вечера. в самом центре площади - снова модерновая композиций - посередине стальная хуйня, горящая разноцветными огнями, и погасшие фонари. краем глаза замечаю какое-кто культурное заведение и сощуриваюсь, заметив что-то издалека. иду на вывеску в стиле 80-х и понимаю. что не ошибся - в холле висит панно с лицами дм. идем внутрь. смотрят на нас странно, там много молодежи. театр таунгейт, дают "иссус христос - суперзвезда". над афишами справа висит панно с язу, подсвеченное панельной лампой, как картины в музее. наш афишами слева - дм. к рукодельному панно приколочены флаер с автографами и маленькая афишка 80-го года. здесь знают дм! йууху! фотографирую обе картинки под немым присмотром собравшихся зрителей. заходим в туалет, рулим на улицу.

идем на пиво - гнаходим паб. the moon on the square. вокруг игровые автоматы с джекпотом в 70 фунтов, цены в три раза ниже лондонских, огромный выбор какого-то местного эля, барменша с неразбираемым выговором - такая же каша, какая была во рту у мартина. не знаю уж, как он в своей калифорнии смог ее проглотить. с третьего захода беру три пинты эббот эля. сидим, озираемся.
бар, видимо, новодельный, но очевидно, что наверняка стоит он на месте явно проходной пивнушки. вокруг немноголюдно и довольно тихо. два мужичка смотрят, как я суечусь у розетки, заговаривают.
удивлены нашим приездом, спрашивают, как мы сюда забрались, вспоминают про железный занавес, смотрят на нас как на неведомых зверюшек. русские в бейзилдоне, охуеть.
выпиваем по два пива, съедаем по достойному стейку с картошкой и трогательным зеленым горошком. мой - с кровью, из него торчит отличительная красная палочка. офигеть. ужин в безилдоне.
телефон проживет еще несколько часов. решаем вернуться перед отъездом в лондон - последняя элетричка в половину одиннадцатого. открываем руководство леши, ищем следующую точку.

URL комментария

URL